Lascio tempo e maschera nel cassetto insieme ai sogni. Districo le idee e
lascio riposare le mie passioni. In questa notte, solo tu puoi cambiare
della mia vita la rotta.
Doctor Bob
giovedì 31 maggio 2012
olio sul pc, pioggia nella credenza
Voglia di piangere a caso, sul tempo che verrà, barlumi di felicità a ritroso, nel tempo dato dei se e dei ma.
Ma che altro, cos'altro, quando vita fa rima con ferita.
Ancora rima, incrocio le dita.
Tabacco sul pavimento, fumo annebbia la vista, con arma d'ingegno chiamo la vita terreno di conquista.
Mister Gigiuz
Ma che altro, cos'altro, quando vita fa rima con ferita.
Ancora rima, incrocio le dita.
Tabacco sul pavimento, fumo annebbia la vista, con arma d'ingegno chiamo la vita terreno di conquista.
Mister Gigiuz
Da noi è normale
Ci sono parole nascoste in noi, elementi celati negli angoli invisibili
dell’anima, fondamenta per la logica umana. Sono passeggere solitarie
sul treno della vita, narratrici di trame sgualcite come il vecchio
tessuto su cui sono scritte.
Doctor Bob
Doctor Bob
com'è (sarà) bello tornare alla normalità
guardinghi, tesi, a intermittenza arresi.
gli stessi rumori che acquistano significati nuovi, nessuno scherzo, la vita.
e si rialza, muta e orgogliosa, a riprender possesso delle proprie inquietudini.
Mister Gigiuz
gli stessi rumori che acquistano significati nuovi, nessuno scherzo, la vita.
e si rialza, muta e orgogliosa, a riprender possesso delle proprie inquietudini.
Mister Gigiuz
Nelle altre notti
Siedo innanzi a te, luna.
Volevo raccontarti la migliore delle mie storie, ma tu hai una realtà senza paragoni.
Scelgo di tacere facendomi ascoltatore della tua sinfonia, suonata alla mia anima, dal silenzio della tua natura.
Doctor Bob
Volevo raccontarti la migliore delle mie storie, ma tu hai una realtà senza paragoni.
Scelgo di tacere facendomi ascoltatore della tua sinfonia, suonata alla mia anima, dal silenzio della tua natura.
Doctor Bob
ci sono notti (africa unite) che metti le virgole alla cazzo
con gli appunti,
sparsi sul letto,
con la vita che pur,
col mal suo, non mi fa difetto,
appunti d'una,
vita stessa che grata,
caracolla su se stessa,
come solo chi,
solo pianga se stesso.
Mister Gigiuz
sparsi sul letto,
con la vita che pur,
col mal suo, non mi fa difetto,
appunti d'una,
vita stessa che grata,
caracolla su se stessa,
come solo chi,
solo pianga se stesso.
Mister Gigiuz
Respiro
Inspiro ciò che mi definisce lega per il mondo per poi espirarlo,
semplificandomi in me stesso e nel silenzio, sistemo il sorriso.
Doctor Bob
Doctor Bob
Se non puoi volare ascolta il silenzio
infilo la mano nella
tasca del giubbino, l'mp3 è acceso, figurati da quando! non fanno rumore
i miei passi, segnano semplicemente tempo e umore, un po' piove
menomaleche . qualcuno ha vinto, qualcuno s'è perso, altri si ritrovano
manco si fossero mai lasciati. pasteggio abbondantemente fuori dai
pasti, progetto, dissimulo, carezzo. quasi prego di fronte alla mancanza
di organizzazione, in realtà mi spaccio per meno razionale di quanto
non sia, devo scrivere ed incantarmi nel vuoto per sognare, delle volte
sogno e basta, mentre interlocutori per niente stimolanti mi raccontano
cose in linea con se stessi. annuisco, ci metto qualche no di mezzo per
un barlume di credibilità. viceversa me ne accorgo e giro i tacchi,
lascio cadere vacui dialoghi nei portacenere che non usate nemmeno se
minacciati. alla mia, vostra età, era diverso, non era cio', che
m'ingombrava le tasche per qualche metro, a darmi noia, noia me la dava
chi si liberava di pesi inesistenti gettando a terra il superfluo. i
veri macigni son quelli che nascondiam nell'anima, fin quasi a
dimenticarcene, quasi li coccoliamo nella speranza che s'addormentino
per sempre in noi. continuamente patteggiamo, consci ed eroici. e
ritroviamo pace nel superfluo, in quei pochi che sanno regalare sorrisi e
comprensioni, in coloro che aspettano qualche metro per cercare un
cestino, nelle persone che riescono a sbatter la fronte contro i
lampioni perché restano incantati da un cielo nuovo ad ogni giorno. fumo
l'ultima, domani sarà estate.
Mister Gigiuz
Mister Gigiuz
giovedì 3 maggio 2012
Geometria applicata
Data una retta orientata e fissato un punto P, si chiama semiretta
l’insieme formato dal punto P e da tutti quelli che lo seguono, oppure
che lo precedono (il punto P si dice origine della semiretta).
L’uomo è come questo elemento geometrico e P è la sua origine o per meglio dire, la sua nascita.
Definendo la sua realtà come il suo piano di appartenenza, l’uomo evidenzia alcuni punti di riferimento sulla semiretta della sua vita. Tale operazione ha come scopo quello di definire se stesso. Ogni punto delimita con l’origine P, un segmento della sua vita, “qualità” e “quantità” di esso sono catalogati secondo parametri universali. La somma dei segmenti sulla semiretta è la sua manifestazione esistenziale e finita sul piano, detto Segmento di storia.
Parallelamente fra loro, nascono e si allungano infinite semirette, appartenenti al piano della realtà. Caratterizzano loro stesse, si scambiano informazioni e vivono esperienze in comune, proiettando segmenti di loro stesse sulle direzione rettilinee e parallele delle altre semirette. La somma totale di tali proiezioni è la Storia umana.
Solitario teorema che accompagna l’uomo nella vita, ma non temere, la Fortuna è buona e giocherellona, sai?
Talvolta, si diverte a scarabocchiare i progetti schematici della Geometria. Così scombinando, capita che due semirette da parallele che erano, incrociandosi, riordinino la loro direzione, seguendo il moto che li accompagna verso l’infinito disordinato dell’animo umano.
Doctor Bob
L’uomo è come questo elemento geometrico e P è la sua origine o per meglio dire, la sua nascita.
Definendo la sua realtà come il suo piano di appartenenza, l’uomo evidenzia alcuni punti di riferimento sulla semiretta della sua vita. Tale operazione ha come scopo quello di definire se stesso. Ogni punto delimita con l’origine P, un segmento della sua vita, “qualità” e “quantità” di esso sono catalogati secondo parametri universali. La somma dei segmenti sulla semiretta è la sua manifestazione esistenziale e finita sul piano, detto Segmento di storia.
Parallelamente fra loro, nascono e si allungano infinite semirette, appartenenti al piano della realtà. Caratterizzano loro stesse, si scambiano informazioni e vivono esperienze in comune, proiettando segmenti di loro stesse sulle direzione rettilinee e parallele delle altre semirette. La somma totale di tali proiezioni è la Storia umana.
Solitario teorema che accompagna l’uomo nella vita, ma non temere, la Fortuna è buona e giocherellona, sai?
Talvolta, si diverte a scarabocchiare i progetti schematici della Geometria. Così scombinando, capita che due semirette da parallele che erano, incrociandosi, riordinino la loro direzione, seguendo il moto che li accompagna verso l’infinito disordinato dell’animo umano.
Doctor Bob
mercoledì 2 maggio 2012
Capitolo 4, non era da fare, lo faccio
v'è uno spiraglio di
vita ch'entra in stanza, fantasia s'incunea in corrente, si libra oltre
tetti, ha un contocorrente aperto l'anima, s'adagia lieve oltre i
pensieri, altrettanti ne moltiplica a reclamare vita. baratta occasioni
con impegni, sorride come maschera di cera, sin troppo inespressiva. è
giorno e si lavora, abbiam la notte per non dormire. un po' faccio, un
poco m'adagio, morbida è l'erba post acquazzone, non irrita la pelle,
non s'alza polvere, tutto acquista nuovo peso. lancio bastoni che nessun
cane mi riporta, ti stimo. qualche gioco di parola, che mantengo, rime,
ora di studiare. presente.
Mister Gigiuz
Mister Gigiuz
Qualcosa non va, stamattina mi sento bene
Guardo il cielo bianco
che si sfuma di azzurro e sorrido mentre assaporo questi istanti di pace
mattutina, sorseggiando una tazza di the dalla finestra di casa. Oggi,
la mia strada inizia con un tratto di sole e la città m'ispira
semplicità. Saluto pensieri e conflitti, stando attento a non
svegliarli, ed esco.
Doctor Bob
Doctor Bob
la primavera, i traslochi dell'anima, i sub-affitti delle buone intenzioni.
la primavera, i traslochi dell'anima, i sub-affitti delle buone intenzioni.
se c'è bel tempo posso addormentarmi sotto le stelle, se piove mi lavo, se piango spero che piova. se non te ne accorgi meglio. appunto, aforismi a pag. 37 del manuale di filosofia della scienza, "per conto mio, ritengo che le varie difficoltà della logica induttiva qui delineate siano insormontabili", sottolineo, appunto, un personalissimo: ""stì cazzi!"". metto una cucchiaiata di miele in troppa malinconia, fuori dalla finestra un universo blu cobalto e nessuna nuvola a forma d'illuminazione. le risposte sono dentro di noi. cos'è il presente? quando crescerà il mio cane? rido, molto per finta. quasi quasi mi adeguo all'idea di non farcela, no, meglio ritardare le proprie sconfitte all'infinito, meglio riuscirci, con tempi biblici e crisi di vomito, meglio riuscirci. meglio barattare la pausa merenda con due sigarette, scrivere parole alla cazzo e per una volta tanto non piacersi. imporsi ricompense alla fine d'ogni capitolo, ascoltare un po'di musica. mai smettere di sognare. mai. tasto invio, trenta taggate, riprendo da pag. 37.
Mister Gigiuz
se c'è bel tempo posso addormentarmi sotto le stelle, se piove mi lavo, se piango spero che piova. se non te ne accorgi meglio. appunto, aforismi a pag. 37 del manuale di filosofia della scienza, "per conto mio, ritengo che le varie difficoltà della logica induttiva qui delineate siano insormontabili", sottolineo, appunto, un personalissimo: ""stì cazzi!"". metto una cucchiaiata di miele in troppa malinconia, fuori dalla finestra un universo blu cobalto e nessuna nuvola a forma d'illuminazione. le risposte sono dentro di noi. cos'è il presente? quando crescerà il mio cane? rido, molto per finta. quasi quasi mi adeguo all'idea di non farcela, no, meglio ritardare le proprie sconfitte all'infinito, meglio riuscirci, con tempi biblici e crisi di vomito, meglio riuscirci. meglio barattare la pausa merenda con due sigarette, scrivere parole alla cazzo e per una volta tanto non piacersi. imporsi ricompense alla fine d'ogni capitolo, ascoltare un po'di musica. mai smettere di sognare. mai. tasto invio, trenta taggate, riprendo da pag. 37.
Mister Gigiuz
Costruisco carillon
Se vi state chiedendo
chi io sia e cosa mi spinga ancora alla fuga per le terre emerse e per i
cieli noti di questo pianeta, sappiate che è nell’acqua che ho trovato
ristoro e salde fondamenta per la mia casa. Ero un giovane apprendista,
speranzoso di accrescere la mia sapienza a pari passi con la giusta
manualità per realizzare i miei carillon. Avevo poco più di una decina
di anni, quando decisi del mio futuro e poco più di venti, quando quel
sogno mi cambiò la vita. Immaginate pure i miei lineamenti, la mia
statura e il mio modo di portare la maschera, la stessa indossata da voi
per il palcoscenico chiamato Universo, costruito dai nostri
predecessori e perpetrato nel presente per le generazioni future.
Ascoltate la mia voce, ma non pronunciatela ai venti, essi hanno ormai
tradito le parole e, pur se in modo pigro, informano del mio viaggiare
coloro che mi stanno inseguendo. Lasciate che sia la mente a svilupparmi
con la voce della vostra coscienza, perché è lì che io trovo sollievo e
riparo, nel raccontare di me e della mia fortuna, con la lacrima e il
sorriso di un volto che non posso immaginare.
Doctor Bob
Doctor Bob
scenic world (beirut tribute)
districo trame, di racconti che intreccio, sciogliendo nodi gordiani,
nella ricerca di quiete, in troppe sigarette. nessun riferimento
all'alcool, che giorno è? ieri, sarà ieri. ci versiamo da bere,
arriveremo a sera, s'incupiscono i discorsi, un cazzo da mangiare, ci
vuole. le sinapsi non reggono, ordinano pepsi. caos, sigarette. piacere,
sono il tuo destino. reciprocità. fasti antichi, ognuno rivende la
propria gioventù, son dedali d'incontri, taluni vinti. la melanconia è
un sentimento. non abbassi lo sguardo, m'incanto. gioco col tempo,
scrivo disimpegno, contento, alcun pentimento. menzognero burattino che
corrompe i giorni, con scatti al ralenty, zoomando nei ricami, di chi ha
l'arte e vivo si mantiene, come clown, in continuo bilico tra sogno e
poesia.
Mister Gigiuz
Mister Gigiuz
Sopra al mio tetto
Piove attorno a una piccola isola.
Gentilmente, l'oceano accoglie la pioggia e la adagia sulle sue onde. Queste la cullano e le concedono di respirare, per l'ultima volta, l'aria calda del vento.
Piove sulla spiaggia di quella piccola isola.
Anche la sabbia, quella più lontana dall'oceano, s'inzuppa dell'acqua che precipita dal cielo. Nel loro scontrarsi, non si è mai capito chi avesse più paura se la goccia o il granello di sabbia.
Piove sul solo albero di quell'isola.
Le foglie sono scivoli per le gocce. I rami sono ostacoli che le rallentano e le fessure del tronco, trappole in cui non cadere.
Piove sull'unico tetto di quella piccola isola.
Senza arretrare, le tegole difendono la casa dall'attacco del cielo. Definibili come infinite, le gocce scagliate dalle nubi colpiscono i coppi, che fieri non cedono il passo al bagnar del nemico.
Doctor Bob
Gentilmente, l'oceano accoglie la pioggia e la adagia sulle sue onde. Queste la cullano e le concedono di respirare, per l'ultima volta, l'aria calda del vento.
Piove sulla spiaggia di quella piccola isola.
Anche la sabbia, quella più lontana dall'oceano, s'inzuppa dell'acqua che precipita dal cielo. Nel loro scontrarsi, non si è mai capito chi avesse più paura se la goccia o il granello di sabbia.
Piove sul solo albero di quell'isola.
Le foglie sono scivoli per le gocce. I rami sono ostacoli che le rallentano e le fessure del tronco, trappole in cui non cadere.
Piove sull'unico tetto di quella piccola isola.
Senza arretrare, le tegole difendono la casa dall'attacco del cielo. Definibili come infinite, le gocce scagliate dalle nubi colpiscono i coppi, che fieri non cedono il passo al bagnar del nemico.
Doctor Bob
Confusioni, promesse, bellessere
Sembra inverno, a ticchettare il tempo son le gocce, in una galleria che mi porta altrove.
e scappano i miei occhi verso orizzonti luminosi e nel trambusto di troppe parole riesco a godere il silenzio.
ho perso l'accendino e non ho sigarette, sorrido.
sono sbronzo e sorrido.
pongo nel futuro prossimo le mie scadenze, mi verso un'altra goccia di pioggia, vedo due occhi azzurri, nella condensa del cielo, adesso fa bello ma per il sole c'è tempo.
ho smesso da un po' d'esser simpatico e accomodante, ho ripreso ad ascoltarmi, piangermi, considerarmi tale.
illumino a giorno la notte e quando stanchezza m'assale chiudo gli occhi fintanto che ci vedo benissimo.
che ore sono? non ho fame. rido.
è inverno, mi obbligo ai libri, mi prendo ore d'aria, respiro empatie.
faccio qualche scoreggina, mi sveglio di buonuomore, e non spero più che le ore si trascinino a sera.
ecco.
Mister Gigiuz
e scappano i miei occhi verso orizzonti luminosi e nel trambusto di troppe parole riesco a godere il silenzio.
ho perso l'accendino e non ho sigarette, sorrido.
sono sbronzo e sorrido.
pongo nel futuro prossimo le mie scadenze, mi verso un'altra goccia di pioggia, vedo due occhi azzurri, nella condensa del cielo, adesso fa bello ma per il sole c'è tempo.
ho smesso da un po' d'esser simpatico e accomodante, ho ripreso ad ascoltarmi, piangermi, considerarmi tale.
illumino a giorno la notte e quando stanchezza m'assale chiudo gli occhi fintanto che ci vedo benissimo.
che ore sono? non ho fame. rido.
è inverno, mi obbligo ai libri, mi prendo ore d'aria, respiro empatie.
faccio qualche scoreggina, mi sveglio di buonuomore, e non spero più che le ore si trascinino a sera.
ecco.
Mister Gigiuz
Volevano andarsene
Volevano andarsene, ma sono rimaste dove le vedi.
Sono le radici di un'imbrunita foresta di sempreverdi.
Alla loro lenta vita, lo statico blu di un mortale cielo,
Dove gli alberi sono dritti e saldi al terreno.
Verbo d'intento tralasciato affinchè non s'incarni,
Vicolo cieco nelle trame delle parche.
Mentre la mente balbetta dove la storia l'ha portata,
L'istante identifica l'imprevisto, la distanza e il risultato,
Disegna un tempo buio e luminoso che non si sfuma,
Iniziato quando era eppur presente se non lo sarà.
Doctor Bob
Sono le radici di un'imbrunita foresta di sempreverdi.
Alla loro lenta vita, lo statico blu di un mortale cielo,
Dove gli alberi sono dritti e saldi al terreno.
Verbo d'intento tralasciato affinchè non s'incarni,
Vicolo cieco nelle trame delle parche.
Mentre la mente balbetta dove la storia l'ha portata,
L'istante identifica l'imprevisto, la distanza e il risultato,
Disegna un tempo buio e luminoso che non si sfuma,
Iniziato quando era eppur presente se non lo sarà.
Doctor Bob
Pur fermo, restando
riesco
in tanti posti
a stare
velatamente
ritaglio
spazi di sogno
obbedisco
alla realtà
che devo abitare
e me lo scrivo
per riuscirmi
ad obbedire
sia mai
che riesca un giorno
a non volare.
Mister Gigiuz
in tanti posti
a stare
velatamente
ritaglio
spazi di sogno
obbedisco
alla realtà
che devo abitare
e me lo scrivo
per riuscirmi
ad obbedire
sia mai
che riesca un giorno
a non volare.
Mister Gigiuz
domenica 29 aprile 2012
L'olmo di nonno Mario
Il cielo di questo tramonto è una tavolozza di colori caldi: rossi,
gialli e arancioni si uniscono all’azzurro, sfumando di viola il terso
orizzonte della giornata. Indicando un albero, mio nonno mi racconta,
celando i ricordi nei brevi silenzi che separano le sue parole, la
storia di quella pianta.
"Lo vedi quell'olmo, ogni inverno, sembra che cada in un letargo apparentemente eterno poi, arriva la primavera a destarlo dal sonno, sfiorando il suo tronco e attirando i germogli dai rami con la luce del sole. Le sue estati sono vive e le sue fronde si fanno riparo per i nidi e per gli uccelli di passaggio. E’ stato piantato il giorno della mia nascita, sai. Il tempo prova ad abbatterlo ma lui, in barba agli anni che passano, non molla un colpo".
Doctor Bob
"Lo vedi quell'olmo, ogni inverno, sembra che cada in un letargo apparentemente eterno poi, arriva la primavera a destarlo dal sonno, sfiorando il suo tronco e attirando i germogli dai rami con la luce del sole. Le sue estati sono vive e le sue fronde si fanno riparo per i nidi e per gli uccelli di passaggio. E’ stato piantato il giorno della mia nascita, sai. Il tempo prova ad abbatterlo ma lui, in barba agli anni che passano, non molla un colpo".
Doctor Bob
giovedì 26 aprile 2012
I miei nonni/atrio
Sono in corridoio che mi specchio coi miei jeans nuovi provando ad immaginare io che cammino per strada. Mi staranno bene?
Poi mi volto, richiamato da un passato.
L'atrio di casa vostra è ribassato, l'acqua che resta nei sottovasi produce ancora quell'odore che non riesco, con una penna, a far ricordare.
Ci sono ancora i cactus. Si, sono gli stessi.
Ricordo le guerre coi soldatini, quella giungla/palude era un fortino inespugnabile, gli altri eserciti, tra le piastrelle ed i cuscini decidevano le sorti loro e dei miei pomeriggi.
Gli italiani erano in quella palude, farli arrampicare oltre quel giardino significava esporli al fuoco nemico di alleati e meno.
Li lasciavo trascorrere le ore in quell'atrio a distanza di Dio.
Mangiavo biscotti mentre guardavo Grisù ed al mio ritorno le cose non eran mai come le avevo lasciate, un fantasma, il gatto, una brezza d'aria dalla porta che dava sul retro e qualcosa di scombussolato c'era sempre.
Mi ricordo, i tedeschi erano grigi e mi facevano schifo, ero stato educato a quell'idea lì da voi che li avevate vissuti, con quel cavallo bianco di generale che si prendeva le provviste; mi ricordo "educato e tedesco" ve lo raccontavate nel vostro passeggiare indietro nel tempo.
C'erano australiani e giapponesi, con i secondi non avevo mai troppa fantasia, li usavo per affondare le portaerei, nient'altro; gli australiani non avevo ancora le basi culturali per collocarli all'interno di una contesa. Erano i primi che mandavo a morire, come fanti di scambio nella lenta corsa verso sera. I russi invece erano buoni a giorni alterni, numerosi di numero e coriacei per quanto sagome di plastica possano risultare. I francesi mi stavano sul cazzo, va bè giocare ed essere bambini ma gli omini blu avevano zero credibilità e suscitavano lo stesso pari d'interesse. I grigi italiani se ne stavano, come detto, ben nascosti tra cactus ed azalee, i petali dei gerani o le stelle di natale davan vita alle stagioni ed a scenari esotici.
In tutto questo ambaradan di colori placavo la necessità di fantasia, rapportando in scala di piastrelle, un mondo che mi diventava sempre più piccolo o più grande.
Già da allora capivo che oltre la guerra di vincitori e vinti, la vittoria è di chi rimane.
Poi ho capito che non mi son state regalate armi giocattolo, le uniche guerre me le raccontaste voi, io inscenavo solo ciò che mi veniva raccontato.
Un bacio, vostro nipote Luigi.
Poi mi volto, richiamato da un passato.
L'atrio di casa vostra è ribassato, l'acqua che resta nei sottovasi produce ancora quell'odore che non riesco, con una penna, a far ricordare.
Ci sono ancora i cactus. Si, sono gli stessi.
Ricordo le guerre coi soldatini, quella giungla/palude era un fortino inespugnabile, gli altri eserciti, tra le piastrelle ed i cuscini decidevano le sorti loro e dei miei pomeriggi.
Gli italiani erano in quella palude, farli arrampicare oltre quel giardino significava esporli al fuoco nemico di alleati e meno.
Li lasciavo trascorrere le ore in quell'atrio a distanza di Dio.
Mangiavo biscotti mentre guardavo Grisù ed al mio ritorno le cose non eran mai come le avevo lasciate, un fantasma, il gatto, una brezza d'aria dalla porta che dava sul retro e qualcosa di scombussolato c'era sempre.
Mi ricordo, i tedeschi erano grigi e mi facevano schifo, ero stato educato a quell'idea lì da voi che li avevate vissuti, con quel cavallo bianco di generale che si prendeva le provviste; mi ricordo "educato e tedesco" ve lo raccontavate nel vostro passeggiare indietro nel tempo.
C'erano australiani e giapponesi, con i secondi non avevo mai troppa fantasia, li usavo per affondare le portaerei, nient'altro; gli australiani non avevo ancora le basi culturali per collocarli all'interno di una contesa. Erano i primi che mandavo a morire, come fanti di scambio nella lenta corsa verso sera. I russi invece erano buoni a giorni alterni, numerosi di numero e coriacei per quanto sagome di plastica possano risultare. I francesi mi stavano sul cazzo, va bè giocare ed essere bambini ma gli omini blu avevano zero credibilità e suscitavano lo stesso pari d'interesse. I grigi italiani se ne stavano, come detto, ben nascosti tra cactus ed azalee, i petali dei gerani o le stelle di natale davan vita alle stagioni ed a scenari esotici.
In tutto questo ambaradan di colori placavo la necessità di fantasia, rapportando in scala di piastrelle, un mondo che mi diventava sempre più piccolo o più grande.
Già da allora capivo che oltre la guerra di vincitori e vinti, la vittoria è di chi rimane.
Poi ho capito che non mi son state regalate armi giocattolo, le uniche guerre me le raccontaste voi, io inscenavo solo ciò che mi veniva raccontato.
Un bacio, vostro nipote Luigi.
giovedì 19 aprile 2012
Forse
Forse non dovresti essere qui, ora.
Forse ci sono fatti che si stanno svolgendo e che non aspettano altro di avere te fra le loro azioni, se consideri la vita come un film, o fra gli atti se è il teatro a personificarti.
Forse delle persone ti stanno aspettando e si chiedono cosa ti trattenga dal raggiungerle. Potrebbero preoccuparsi o, essere sollevate dal tuo tardare, queste ultime, in realtà, forse, sono anche speranzose nel fatto che tu non arriverai a destinazione.
Forse, ora che sei arrivato qui con la lettura, sta passando la tua occasione proprio sotto casa.
Non sentirti al sicuro tu che hai la tecnologia per leggere ovunque, sei comunque distratto. La tua attenzione è su di uno schermo. Alza gli occhi, quella è la tua chance che se ne sta andando.
Forse vorresti almeno leggere di una storia avvincente che ti porti in un solo respiro alla fine del testo.
Forse vorresti trovare fra queste righe dei personaggi da immaginare, ma oggi è grigio il cielo. Del suo colore non incolpare lo smog e l'inquinamento in generale. Oggi, è uno di quei giorni in cui l'azzurro non ha altro che un impermeabile grigio da indossare. Sa che le nuvole non tarderanno a far piovere. Così lui si è vestito e ora è pronto a farsi scivolare, fra le pieghe del suo abito plumbeo, le gocce di pioggia che bagneranno stanche il cammino di quella occasione che ti dicevo prima, proprio quella che ti ho costretto a mancare per poco.
Io non ho avuto altro balenamento che trascorrere il tempo scrivendo dei forse che, probabilmente, hanno dato una risposta a quel senso di fumosa certezza che si prova in questi giorni, quando il cielo deve sbrigare i suoi affari e tu lo vedi passare vestito del suo impermeabile grigio.
Doctor Bob
Forse ci sono fatti che si stanno svolgendo e che non aspettano altro di avere te fra le loro azioni, se consideri la vita come un film, o fra gli atti se è il teatro a personificarti.
Forse delle persone ti stanno aspettando e si chiedono cosa ti trattenga dal raggiungerle. Potrebbero preoccuparsi o, essere sollevate dal tuo tardare, queste ultime, in realtà, forse, sono anche speranzose nel fatto che tu non arriverai a destinazione.
Forse, ora che sei arrivato qui con la lettura, sta passando la tua occasione proprio sotto casa.
Non sentirti al sicuro tu che hai la tecnologia per leggere ovunque, sei comunque distratto. La tua attenzione è su di uno schermo. Alza gli occhi, quella è la tua chance che se ne sta andando.
Forse vorresti almeno leggere di una storia avvincente che ti porti in un solo respiro alla fine del testo.
Forse vorresti trovare fra queste righe dei personaggi da immaginare, ma oggi è grigio il cielo. Del suo colore non incolpare lo smog e l'inquinamento in generale. Oggi, è uno di quei giorni in cui l'azzurro non ha altro che un impermeabile grigio da indossare. Sa che le nuvole non tarderanno a far piovere. Così lui si è vestito e ora è pronto a farsi scivolare, fra le pieghe del suo abito plumbeo, le gocce di pioggia che bagneranno stanche il cammino di quella occasione che ti dicevo prima, proprio quella che ti ho costretto a mancare per poco.
Io non ho avuto altro balenamento che trascorrere il tempo scrivendo dei forse che, probabilmente, hanno dato una risposta a quel senso di fumosa certezza che si prova in questi giorni, quando il cielo deve sbrigare i suoi affari e tu lo vedi passare vestito del suo impermeabile grigio.
Doctor Bob
Non ha senso, credo
caffè caldo è un'idea.
caffè caldo e un'idea. che ti vada di traverso. oppure rovesciarlo nel
secchiaio, leggerci attraverso, come un libro d'inchiostro simpatico,
come una lastra in controluce. riluce un pianto, qualcuno si sveglia.
rumore. che ore sono? vattene.
blablabla, esercizi di stile. mancanze/aporie
frollini secchi, il caffè fa schifo, il caffè lascia l'odore di se nel secchiaio.
il caffè fa schifo, esco a fare colazione. forse, anche no.
il caffè è un'idea. sigaretta. fanno tre. ogni frase è buona ogni pensiero stronzo, chi sei, che fai?
lavori in torrefazione? seguimi. non parlare/non fare colazione, che ore sono? io?
caffè, biancoenero, se non è latte non ci giurerei. caffelatte, un' idea tra tante idee, non la stessa idea. palliativi/anestetici hai da fumare? rido.
non fumo, dita gialle/accendino dove sono, sono parole, parole sole, ogni tanto piove, piangi, se ne accorge nessuno, forse il vento se ti asciuga, se non fa freddo.
mangia qualcosa, non stai in piedi, e se cadi?
arpeggi di melanconia, passa un'altra canzone, perso titolo, perso l'autore, lezioni di poesia, scrivi parole, deprimiti/rilanciati prenditi per gioco.
esco col cane, ho anche il sacchettino con la merda, se poi la fa non la raccolgo, se mi ferman gli sbirri rido, cerco di nasconder l'involucro, non hanno fantasia, s'inventeran un reato: millantatore di buoni sentimenti. fanculo.
che fa? gira con la merda?
guardi, non offenda il mio cane!
dicevo a lei.
non vedo nessuno...conti in sospeso, reiterate alterità. silenzi vuoti di pensieri.
odore di soffritto a quel balcone, ci autoinvitiamo, ho le sigarette.
c'è nessuno, c'è mai nessuno, il soffritto iberna tempo e spazio e continua nel buon odore senza mangiare ed essere mangiato. anche il soffritto mangia, l'ho visto. mai fidarsi.
che ore sono? scusagraziegraziescusa, linguaggi binari, da viverci e semplificare. non ho tempo tantomeno ore.
questa nota è un gioco, un gioco che m'ha stancato, la chiudo. mozzicone nella tazzina, caffè nel secchiaio, punto e tasto invio.
Mister Gigiuz
blablabla, esercizi di stile. mancanze/aporie
frollini secchi, il caffè fa schifo, il caffè lascia l'odore di se nel secchiaio.
il caffè fa schifo, esco a fare colazione. forse, anche no.
il caffè è un'idea. sigaretta. fanno tre. ogni frase è buona ogni pensiero stronzo, chi sei, che fai?
lavori in torrefazione? seguimi. non parlare/non fare colazione, che ore sono? io?
caffè, biancoenero, se non è latte non ci giurerei. caffelatte, un' idea tra tante idee, non la stessa idea. palliativi/anestetici hai da fumare? rido.
non fumo, dita gialle/accendino dove sono, sono parole, parole sole, ogni tanto piove, piangi, se ne accorge nessuno, forse il vento se ti asciuga, se non fa freddo.
mangia qualcosa, non stai in piedi, e se cadi?
arpeggi di melanconia, passa un'altra canzone, perso titolo, perso l'autore, lezioni di poesia, scrivi parole, deprimiti/rilanciati prenditi per gioco.
esco col cane, ho anche il sacchettino con la merda, se poi la fa non la raccolgo, se mi ferman gli sbirri rido, cerco di nasconder l'involucro, non hanno fantasia, s'inventeran un reato: millantatore di buoni sentimenti. fanculo.
che fa? gira con la merda?
guardi, non offenda il mio cane!
dicevo a lei.
non vedo nessuno...conti in sospeso, reiterate alterità. silenzi vuoti di pensieri.
odore di soffritto a quel balcone, ci autoinvitiamo, ho le sigarette.
c'è nessuno, c'è mai nessuno, il soffritto iberna tempo e spazio e continua nel buon odore senza mangiare ed essere mangiato. anche il soffritto mangia, l'ho visto. mai fidarsi.
che ore sono? scusagraziegraziescusa, linguaggi binari, da viverci e semplificare. non ho tempo tantomeno ore.
questa nota è un gioco, un gioco che m'ha stancato, la chiudo. mozzicone nella tazzina, caffè nel secchiaio, punto e tasto invio.
Mister Gigiuz
lunedì 16 aprile 2012
Con la sensazione che senza azione
I miei pensieri
disegnano il paesaggio che scruto, e i miei limiti tracciano la linea
dell’orizzonte di questa notte. Saltella, inciampando di tanto in
tanto, un’idea. Ogni volta che cade, si rialza e ricomincia a
rimbalzare più in alto di prima. Non so dove abbia cominciato e dove
finirà il suo moto e, se dovessi chiederglielo, nemmeno lei saprebbe
rispondermi, ne sono sicuro. Così, non la disturbo e la lascio libera di
girovagare fra le trame dei miei pensieri.
Che strana notte, questa.
Bob
Che strana notte, questa.
Bob
lunedì 9 aprile 2012
V'erano tragitti di conquista
i suoi passi cercavan,
metri su metri, terreni sempre diversi, era un modo per sentir meno la
noia, indotta da un camminare strade diritte che finivan col stancargli
l'incedere, verso un punto che aveva fissato un po' più oltre le sue
forze.
a volte pestava merde, non riusciva tuttavia, in nome di ciò, a reputarsi fortunato, fortunati lo si è all'occorrenza, ci vuole una certa predisposizione.
mettere un piede in fallo, non era altro che il suo procedere un po' trasognante, aveva sempre avuto una certa predisposizione ai cieli quanto agli errori.
camminava e sorrideva, e sportivamente accettava il fatto di trarne, unicamente un benessere mentale piuttosto che psico-fisico.
se ne tornava a casa con nuovi acciacchi, pensieri, tante parole che duellavan nella sua testa come solo san duellare impegni e bagordi, una volta nuovamente alla ricerca di quell'equilibrio dinamico che i suoi passi avevan dimenticato.
ed incespicava nel tempo occorso, un'altra mattinata era stata cammino, tempo perso non era.
aveva volontà di potenza, sapeva i limiti che non lo portavan fino alla metà.
tabacco, lento, nessuna scusa gli era rimasta.
Mister Gigiuz
a volte pestava merde, non riusciva tuttavia, in nome di ciò, a reputarsi fortunato, fortunati lo si è all'occorrenza, ci vuole una certa predisposizione.
mettere un piede in fallo, non era altro che il suo procedere un po' trasognante, aveva sempre avuto una certa predisposizione ai cieli quanto agli errori.
camminava e sorrideva, e sportivamente accettava il fatto di trarne, unicamente un benessere mentale piuttosto che psico-fisico.
se ne tornava a casa con nuovi acciacchi, pensieri, tante parole che duellavan nella sua testa come solo san duellare impegni e bagordi, una volta nuovamente alla ricerca di quell'equilibrio dinamico che i suoi passi avevan dimenticato.
ed incespicava nel tempo occorso, un'altra mattinata era stata cammino, tempo perso non era.
aveva volontà di potenza, sapeva i limiti che non lo portavan fino alla metà.
tabacco, lento, nessuna scusa gli era rimasta.
Mister Gigiuz
domenica 8 aprile 2012
Radici di un uomo
Aveva un grosso sorriso in faccia e un cappello di paglia intrecciata sulla testa.
Il suo incedere era sicuro nonostante non avesse le scarpe. Non le indossava mai poiché così facendo, diceva sempre, il suo spirito trovava nutrimento dalla terra, grazie alle piante dei suoi piedi nudi.
Doctor Bob
Il suo incedere era sicuro nonostante non avesse le scarpe. Non le indossava mai poiché così facendo, diceva sempre, il suo spirito trovava nutrimento dalla terra, grazie alle piante dei suoi piedi nudi.
Doctor Bob
sabato 7 aprile 2012
Dentro il calice buono
non è un perder tempo,
me ne capacito,
non chiedo perdono.
e tra pensieri e imperfezioni
stendo colori.
ma senza tela
d'un ragno mi servo,
a poca distanza da me,
prendo in prestito,
dipingo parole.
e s'infittisce
il dedalo
dei passi esausti
come le strade di ieri
in nuovi paradigmi.
in premure silenziose,
nel rubino riflesso
di qualcosa di buono,
il mio calice buono.
Mister Gigiuz
me ne capacito,
non chiedo perdono.
e tra pensieri e imperfezioni
stendo colori.
ma senza tela
d'un ragno mi servo,
a poca distanza da me,
prendo in prestito,
dipingo parole.
e s'infittisce
il dedalo
dei passi esausti
come le strade di ieri
in nuovi paradigmi.
in premure silenziose,
nel rubino riflesso
di qualcosa di buono,
il mio calice buono.
Mister Gigiuz
venerdì 6 aprile 2012
Perso in un bicchiere di vino
Le vostre dita sono preziose e i vostri ricordi sono ancora piacevoli
compari di bicchiere quando, come adesso io mi trovo , bevete soli con
voi stessi. Permettetemi di proseguire il mio cammino per questa strada
popolata di fantasmi. Firmate, con la mano che vi conviene, la mia
libertà, non la vostra caduta. Troverò nemici capaci di sporcarsi le
mani col mio sangue al posto vostro, branco di scribacchini.
Doctor Bob
Doctor Bob
giovedì 5 aprile 2012
Chiedo tempo, son della razza mia
...m'impersonai nelle
mie stesse lacrime, kronos e kairos, fin tanto satolli d'io, si
sfidarono in una contesa degna di un Sergio Leone...non v'erano pistole e
canne fumanti, le invettive dialettiche ferivano, più nell'orgoglio,
che nella corazza dei fisici. quantistici erano i miei sbadigli, le ore
solari si riappropriavano dei nostri modus operandi, i bei visi col
sole, gli equilibristi di Nietzsche, al calar delle ore.
e vivo.
posso esser il più vile tra tutti gli eroi, fiero, senza mischiarmi a chi, al pulir culi preferisce un'arma col silenziatore...posso esser io, perennemente anticipato dai miei occhioni che ti promettono pace, misericordia ed impegno. sarò io, coi miei valori ed i miei lauti margini d'errore, ed ancora brindo, a me, come a tutti voi. mascherando, premurosamente, quel "tutti", quel "voi".
Mister Gigiuz
e vivo.
posso esser il più vile tra tutti gli eroi, fiero, senza mischiarmi a chi, al pulir culi preferisce un'arma col silenziatore...posso esser io, perennemente anticipato dai miei occhioni che ti promettono pace, misericordia ed impegno. sarò io, coi miei valori ed i miei lauti margini d'errore, ed ancora brindo, a me, come a tutti voi. mascherando, premurosamente, quel "tutti", quel "voi".
Mister Gigiuz
L'orologio
Entrò nella mia esistenza come tutte le cose della vita. All’inizio, fu
il piacere di conoscere che mi guidò ad accoglierlo. Seguì il processo
di consapevolezza per ciò che era e che rappresentava, consapevole che
non sempre sarebbe sembrato equo nel suo scorrere. L’ultimo passo fu di
stringere quei silenziosi patti che regolano la convivenza fra l’uomo e
la sua dimensione, il tempo.
Doctor Bob
Doctor Bob
Senza filtro di comprensione e con il tabacco sulle labbra
Cammino, con la notte che si fa alba di una primavera, verso il
silenzio interiore, indenne alle distrazioni del mondo; in bilico su un
filo trasparente come la rugiada della mattina presto. Sicuro nelle mie
momentanee risposte.
Lento è il mio incedere in una strada di radici; un silenzioso eco in una conchiglia di brusii. È un profondo passo in cui inabissarsi; un gioco al rilancio contro me stesso. I miei occhi da sognatore scrutano della natura gli orizzonti e risiedono nel battito di un cuore che non è il mio.
L’uomo s’interroga su quale sia il senso della vita mentre cerco risposte con cui tracciare della mia esistenza la sua direzione.
Doctor Bob
Lento è il mio incedere in una strada di radici; un silenzioso eco in una conchiglia di brusii. È un profondo passo in cui inabissarsi; un gioco al rilancio contro me stesso. I miei occhi da sognatore scrutano della natura gli orizzonti e risiedono nel battito di un cuore che non è il mio.
L’uomo s’interroga su quale sia il senso della vita mentre cerco risposte con cui tracciare della mia esistenza la sua direzione.
Doctor Bob
senza filtro di comprensione, tabacco sulle labbra
cammino trascinando stanco il "bellessere", senza cazzi per
addomesticar la lettura altrui di virgole che lascian respirar pensieri
senza prendersi le pause dovute tra momenti indissolubilmente catartici e
apogei d'ire di sincero viver. metto un punto giusto per riformular
pensieri, dell'ieri che ci rende pittori oggi, senza gallerie d'arte per
riconoscer vanti, pentimenti e arti. e mi nutro della stima, che, come
tributo, fascinosamente, stima che ricevo, e m'adombro nei silenzi della
primavera in cui caotiche grida provan, inconsce, a rovinar le chiavi
di volta, ritrovate di quest'esistere, perché me lo confermi che "ho
ucciso paranoia".
trovo godimento, nel dare senza tornaconto e mi firmo, antidoto e tormento, degli stessi mali, dello sputtanarsi per troppi cc d'alcool, girovagando nella catarsi dei momenti, quando primavera è un tempo, dato, che riconosci in un volto, che assapori in un pianto. e ho sviato il tempo del perder tempo, dietro, chi tempo, tempo perder mi reca, senza assoluzione di sosta per chi mostra, reputa, un decadimento di rapporti, di te che solo mostrarti, per l'appunto assecondi, senza nemmeno sapere, cosa significa, provar gioia, per un sorriso regalato, in un prato, in una seconda corsia, salutare quanto salvica via, e blablabla, forse un poco a ritroso, circumnavigando, quanto più oso esser astioso, più per gioco, esercizio di stile, incurabile male, dei "quattro umori" teoria della bile. e non v'è pena per chi decide d'esser, niente più, niente meno, dello stesso disincanto che ci rende simili, folli, mai domi, quanto caparbi pittori. e bevi meno che sei più simpatico, meno accidioso, ugualmente stra-ordinario...
Mister Gigiuz
trovo godimento, nel dare senza tornaconto e mi firmo, antidoto e tormento, degli stessi mali, dello sputtanarsi per troppi cc d'alcool, girovagando nella catarsi dei momenti, quando primavera è un tempo, dato, che riconosci in un volto, che assapori in un pianto. e ho sviato il tempo del perder tempo, dietro, chi tempo, tempo perder mi reca, senza assoluzione di sosta per chi mostra, reputa, un decadimento di rapporti, di te che solo mostrarti, per l'appunto assecondi, senza nemmeno sapere, cosa significa, provar gioia, per un sorriso regalato, in un prato, in una seconda corsia, salutare quanto salvica via, e blablabla, forse un poco a ritroso, circumnavigando, quanto più oso esser astioso, più per gioco, esercizio di stile, incurabile male, dei "quattro umori" teoria della bile. e non v'è pena per chi decide d'esser, niente più, niente meno, dello stesso disincanto che ci rende simili, folli, mai domi, quanto caparbi pittori. e bevi meno che sei più simpatico, meno accidioso, ugualmente stra-ordinario...
Mister Gigiuz
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